Форум "В Керчи"

The white moth to the closing bine,
The bee to the opened clover,
And the gipsy blood to the gipsy blood
Ever the wide world over.
Ever the wide world over, lass,
Ever the trail held true,
Over the world and under the world,
And back at the last to you.
Out of the dark of the gorgio camp,
Out of the grime and the gray
(Morning waits at the end of the world),
Gipsy, come away!
The wild boar to the sun-dried swamp,
The red crane to her reed,
And the Romany lass to the Romany lad
By the tie of a roving breed.
The pied snake to the rifted rock,
The buck to the stony plain,
And the Romany lass to the Romany lad,
And both to the road again.
Both to the road again, again!
Out on a clean sea-track —
Follow the cross of the gipsy trail
Over the world and back!
Follow the Romany patteran
North where the blue bergs sail,
And the bows are grey with the frozen spray,
And the masts are shod with mail.
Follow the Romany patteran
Sheer to the Austral Light,
Where the besom of God is the wild South wind,
Sweeping the sea-floors white.
Follow the Romany patteran
West to the sinking sun,
Till the junk-sails lift through the houseless drift.
And the east and west are one.
Follow the Romany patteran
East where the silence broods
By a purple wave on an opal beach
In the hush of the Mahim woods.
“The wild hawk to the wind-swept sky,
The deer to the wholesome world,
And the heart of a man to the heart of a maid,
As it was in the days of old.”
The heart of a man to the heart of a maid —
Light of my tents, be fleet.
Morning waits at the end of the world,
And the world is all at our feet!

и

Мохнатый шмель - на душистый хмель,
Мотылек - на вьюнок луговой,
А цыган идет, куда воля ведет,
За своей цыганской звездой!


А цыган идет, куда воля ведет,
Куда очи его глядят,
За звездой вослед он пройдет весь свет -
И к подруге придет назад.


От палаток таборных позади
К неизвестности впереди
(Восход нас ждет на краю земли) -
Уходи, цыган, уходи!


Полосатый змей - в расщелину скал,
Жеребец - на простор степей.
А цыганская дочь - за любимым в ночь,
По закону крови своей.


Дикий вепрь - в глушь торфяных болот,
Цапля серая - в камыши.
А цыганская дочь - за любимым в ночь,
По родству бродяжьей души.


И вдвоем по тропе, навстречу судьбе,
Не гадая, в ад или в рай.
Так и надо идти, не страшась пути,
Хоть на край земли, хоть за край!


Так вперед! - за цыганской звездой кочевой -
К синим айсбергам стылых морей,
Где искрятся суда от намерзшего льда
Под сияньем полярных огней.


Так вперед - за цыганской звездой кочевой -
На закат, где дрожат паруса,
И глаза глядят с бесприютной тоской
В багровеющие небеса.


Так вперед - за цыганской звездой кочевой -
На свиданье с зарей, на восток,
Где, тиха и нежна, розовеет волна,
На рассветный вползая песок.


Дикий сокол взмывает за облака,
В дебри леса уходит лось.
А мужчина должен подругу искать -
Исстари так повелось.


Мужчина должен подругу найти -< d>
Летите стрелы дорог!
Восход нас ждет на краю земли,
И земля - вся у ваших ног!

Перевод Г. Кружкова

Скорей ныряй в мой тихий омут,
ты нравишься моим чертям.
Их адский зов не очень громок,
но крик их только для тебя.

Спокойно, тихо, но небрежно
открой врата в мой мрачный мир.
С тобой я буду очень нежным,
ты демонов моих кумир.

Их когти грудь мне раздирают,
когда со мною нет тебя.
Я без любви твоей сгораю,
прошу скорей спаси меня.

***

Установить авторство не представляется возможным.
Есть мнение, что это перевод стихов некоего Ронни Радда (Ronny Rudd). И этот перевод гуляет в сети более десяти лет.
Так же, есть более поздние стихи неких Клеоры Картер и Сергея Минаева. Но, они просто содрали первые две строки, написав свои, не самые удачные, версии.

Мадам сварливая с утра была не в духе:
Она страдала ревматизмом и мигренью.
Ей докучал погожий день и злые мухи,
Что норовили сесть в сливовое варенье.

Она со скуки вдруг затеяла уборку,
И протерев свои картины осторожно,
Вдруг обнаружила какую-то каморку
(В огромном доме это, в принципе, возможно)…

Там был лишь хлам. И куча платьев с кринолином.
И равнодушно отнесясь к своей находке,
Она вдохнула резкий запах нафталина
Да потянулась к пыльной маленькой коробке.

В ней были туфли, что остались после бала.
Хрусталь сиял. На нём почти не стёрлись краски.
Вот только Золушка никак не понимала,
Кто сохранил их. И куда исчезла сказка…
------------------------------------------
Мы можем спать у очага и мыть посуду,
И не питать к балам былого интереса.
Но забывать нельзя в шкафу тех туфель чудных.
Что превращают снова Золушку в принцессу... (С)

О том, как хороша природа,
Не часто говорит народ
Под этой синью небосвода,
Над этой бледной синью вод.

Не о закате, не о зыби,
Что серебрится вдалеке,-
Народ беседует о рыбе,
О сплаве леса по реке.

Но, глядя с берега крутого
На розовеющую гладь,
Порой одно он скажет слово,
И это слово - "Благодать!".

С. Маршак

Стих украинца Василия Симоненко о бандеровцах.
Поэт умер в 1963 году, ему было 29 лет! А впечатление от стихотворения такое, словно оно написано сегодня....

Я вас встречал в те горестные годы,
когда огонь до неба доставал,
и почерневший купол небосвода
рёв самолётов вражьих раздирал.

Тогда вас люди называли псами,
- ведь вы лизали немцам башмаки,
орали "Хайль" осипшими басами,
ревели "Ще не вмерла" от тоски.

Где вы прошли - пустыни и руины,
для трупов не хватало больше ям.
Плевала кровью "Ненька Украина"
в хозяев ваших, прямо в хари - вам.

Вы б пропили ее, забыв о Боге,
вы б выжили и нас с своей земли,
когда бы Украине на подмогу
с востока не вернулись "москали".

Теперь вы снова, подвязавши кости,
торгуясь, как потасканная б**дь,
нацистов новых кликаете в гости
- украинские хлеб и сало жрать.

Вы будете слоняться по чужбинам,
пока вас чёрт к себе не заберёт.
Но знайте - не погибла Украина.
Фашистам даст отпор и не умрёт!

Там, на обратной стороне дождя...

СловА в снегу, словА в огне
И дымкой день вчерашний вьётся.......
Там, на обратной стороне
Дождя - заплаканное солнце.

Там ночь крадётся в неглиже,
Там утро в ситцевой панамке,
Там ты из девушек уже
Выходишь, радостная, в мамки.

Там вне печали, грусти вне
Итожит нас соседка Зоя,
Там, на обратной стороне
Дождя - период мезозоя.

Там первобытна тишина
И слово каменно НАВЕКИ,
Там неказистая весна
Хранит ветра в песочном веке.

Там, за угодьями земель,
Где суете обиды кратны,
Я, разуверившись в зиме,
Беру снега свои обратно,

Кладу тебе на сердце весть
Благую: знай, что лето - близко,
Что ты была всегда и есть
В душе моей рассветной искрой.....

О, встречи долгие во сне:
Цветёт мечта и слово льётся.....
Там, на обратной стороне
Сегодня в девять, возле солнца?

Ник Эль Энн

* * *
Настанут холода,
Осыпятся листы -
И будет льдом - вода.
Любовь моя, а ты?

И белый, белый снег
Покроет гладь ручья
И мир лишится нег...
А ты, любовь моя?

Но с милою весной
Снега растают вновь.
Вернутся свет и зной -
А ты, моя любовь?

Георгий Иванов

Я - русский. Я тот самый "колорад".
Совдеповский отстой, рашист и вата.
Я тот, кто любит водку и Парад,
я - отпрыск победившего солдата.

Я самый натуральнейший москаль,
воспитанный на "мама мыла раму".
Я тот, кому детей донецких жаль,
кто презирает Штаты и Обаму.

Не радуйтесь. Мы - не перевелись.
Нас много - не привыкших жрать от пуза.
Нам человечность прививала жизнь
в палатах умиравшего Союза.

Мы выжили, конечно же, не все.
Но выжившие - стали крепче стали.
Мы, русские, трёхкратно обрусев,
из праха вашей совести восстали...

Для нас святое - Родина и мать,
нас мир боится, потому, что знает:
кому "умом Россию не понять",
тому она привычно объясняет,

что есть на свете, окромя жратвы,
порядочность, достоинство, и совесть.
И наше, русское "иду на вы" -
для вас, тупых, увы, плохая новость.

Не трогайте Россию, господа.
Запомните: нас бьют, а мы - мужаем.
Услышьте нас. А если нет, тогда
нагрянет смерть за новым урожаем...

На вшивость нас не стОит проверять,
Американец, ты не есть мессия.
Подумай, ты: не Сирия, РОССИЯ.
Подумай, и не трогай нашу мать.


Владимир Кобец, 2015г.

и пришли ко мне…
(из цикла «Б ы в ш и е»)

и пришли ко мне белые… в красном…
это кровь - и своя, и чужая…
не согласны они, не согласны
с тем, как зеркало их отражает,
с тем, как время по ним проезжает,
как на траки мотает шинели…
да, есть кровь, но - своя! …и чужая…
ну, а как без нее? не сумели…

и пришли ко мне красные… в белом…
кто-то в саване, кто-то в рубахе,
и у них на душе накипело:
это зеркало или же плаха?
что же время казнит нас поныне –
ведь за лучшее бились на деле!
да, отец выходил против сына,
а иначе… никак не сумели…

и стоят предо мною совместно:
в красном – белые, красные - в белом…
и ответил бы им, бестелесным,
но молчу я - душа онемела…

Юрий Беридзе