Форум "В Керчи"

Август сжимает горло. Август зовет на север.
Хуже, чем три апреля — август, и я молчу.
Я никому не верю. Я открываю двери,
И на асфальте мокром стрелки тебе черчу.
Прямо, до поворота, в арку, за гаражами,
Дом мой — стены четыре, крыша давно течет...
Вместе отметим, милый, праздник неурожая,
Выбей из рук бокалы и запиши на счет.
Милый, послушай, птицы тоже текут по венам,
Птицы роняют в тучи перья и голоса...
август из перьев нижет сети моей измены,
Я выставляю сердце в рубрику "Сделай сам".
Милый, мне тоже больно. Сотни увядших лезвий
Август в меня вонзает, что же теперь, кричать?
Горечь струится с неба, плохо, зато полезно,
Я открываю, милый. Я выхожу встречать.

Мария Хамзина

Андрей Белый

Поет облетающий лес
нам голосом старого барда.
У склона воздушных небес
протянута шкура гепарда.

Не веришь, что ясен так день,
что прежнее счастье возможно.
С востока приблизилась тень
тревожно.

Венок возложил я, любя,
из роз — и он вспыхнул огнями.
И вот я смотрю на тебя,
смотрю, зачарованный снами.

И мнится — я этой мечтой
всю бездну восторга измерю.
Ты скажешь — восторг тот святой...
Не верю!

Поет облетающий лес
нам голосом старого барда.
На склоне воздушных небес
сожженная шкура гепарда.

Испуганному сердцу невдомёк,
Что всё уже сбылось, и невозвратно.
И по любой из тысячи дорог
Возможно вновь пройти тысячекратно.

Уже нельзя вернуть небытию
Неосторожный плеск воды о камни,
И ветер, проводящий по жнивью
Невидимыми тёплыми руками,

И лёгкий свет, затепленный в душе,
Когда в короткий час прозрений тайных
Вином тоски в серебряном ковше
Обносит ночь гостей своих случайных…

Нина Ягодинцева

* * *
Уже заметна воздуха прохлада,
И убыль дня, и ночи рост.
Уже настало время винограда
И время падающих звезд.

Глаза не сужены горячим светом,
Раскрыты широко, как при луне.
И кровь ровней, уже не так, как летом,
Переливается во мне.

И, важные, текут неторопливо
Слова и мысли. И душа строга,
Пустынна и просторна, точно нива,
Откуда вывезли стога.

Вера Инбер

Между будильником и пробуждением -
Строчки чужие идут вереницами
В сомкнутых веках... "Мы были бы птицами,
Если бы не промахнулись с рождением..."

С твердого берега - вспомнить бы (птицами?),
Что это, как оно - плыть по течению
Сна, и слова узнавать по свечению,
Строчки стихов раздвигая ресницами...

Строчки стихов с указанием имени.
Автор! Ты слышишь, ты помнишь, ты знаешь их?..
Как удержать, ухватиться за краешек,
У Зазеркалья на что-нибудь выменять,

Выплеснуть в мир и — над утренним чаем це-
луя виски твои — "Слушай же, лучший мой!.."

Стенографистка и муза по случаю,
Еду в метро, немоту свою мучая.
Не получается. Не по-лу-ча-ет-ся...

Ася Анистратенко

Есть какие-то вещи, их нельзя отложить на потом,
И не важно, в каком это будет преподано тоне,
Вот Господь Саваоф замышляет великий потоп,
И надеется втайне, что никто не утонет.
А на палубе женщина
красит волосы хной,
И не видит за челкой, как близко подходят воды –
Это ангел-хранитель танцует у нее за спиной,
Отвлекается от работы.

Аня Логвинова

Марина Цветаева

Какой-нибудь предок мой был скрипач,
наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч,
а волосы пахнут ветром?

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
рукой моей абрикосы?
Виновник страстной моей судьбы,
курчавый и горбоносый.

Дивясь на пахаря за сохой,
вертел между губ шиповник.
Плохой товарищ он был, лихой
и ласковый был любовник.

Любитель трубки, луны и бус
и всех молодых соседок.
Еще мне думается, что трус
был мой желтоглазый предок,

что, душу черту продав за грош,
он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
носил он за голенищем,

что не однажды из-за угла
он прыгал, как кошка, гибкий.
И почему-то я поняла,
что он не играл на скрипке.

И было все ему нипочем,
как снег прошлогодний летом.
Таким мой предок был скрипачом,
я стала — таким поэтом.

Федор Тютчев

Не говори: меня он, как и прежде, любит,
Мной, как и прежде, дорожит...
О нет! Он жизнь мою бесчеловечно губит,
Хоть, вижу, нож в руке его дрожит.
То в гневе, то в слезах, тоскуя, негодуя,
Увлечена, в душе уязвлена,
Я стражду, не живу... им, им одним живу я —
Но эта жизнь!.. О, как горька она!
Он мерит воздух мне так бережно и скудно...
Не мерят так и лютому врагу...
Ох, я дышу еще болезненно и трудно,
Могу дышать, но жить уж не могу.

Николай Гумилев

Неизгладимы, нет, в моей судьбе
Твой детский рот и смелый взор девический,
Вот почему, мечтая о тебе,
Я говорю и думаю ритмически.

Я чувствую огромные моря,
Колеблемые лунным притяженьем,
И сонмы звезд, что движутся горя,
От века предназначенным движеньем.

О, если б ты всегда была со мной,
Улыбчиво-благая, настоящая,
На звезды я бы мог ступить ногой
И солнце б целовал в уста горящие.

Роберт Фрост

В осеннем лесу, на развилке дорог,
Стоял я, задумавшись, у поворота;
Пути было два, и мир был широк,
Однако я раздвоиться не мог,
И надо было решаться на что-то.

Я выбрал дорогу, что вправо вела
И, повернув, пропадала в чащобе.
Нехоженей, что ли, она была
И больше, казалось мне, заросла;
А впрочем, заросшими были обе.

И обе манили, радуя глаз
Сухой желтизною листвы сыпучей.
Другую оставил я про запас,
Хотя и догадывался в тот час,
Что вряд ли вернуться выпадет случай.

Еще я вспомню когда-нибудь
Далекое это утро лесное:
Ведь был и другой предо мною путь,
Но я решил направо свернуть —
И это решило все остальное.