Форум "В Керчи"

Дорогая Рыжая.Здравствуй.Я не знаю, что чувствует человек, когда он умирает.Режиссеры любят показывать жизнь и смерть.Эту пресловутую последнюю минуту.Всю жизнь перед глазами.Ну или исповедь на смертном одре.Уже давно все измерено. Средний секс длится 11 минут.А душа весит 21 грамм. Почему-то принято считать, что надо представать перед Господом раскаяным, а при жизни не поминать его имя всуе. И вот.Если представить, что надо быть абсолютно честным, и подумать, что ты умеешь делать в жизни лучше всего в свою самую последнюю минуту.Я бы подумала, что умею достаточно сносно писать письма.А если уж совсем честно, то я умею их писать намного лучше, чем шершавые стихи.Письма они-как люди.Странные и дукаровалятельные. Жестокие и влиятельные.Они- разные.По сути- вся мировая литература, все наследие, все поступки, все характеры- это все письма потомков нам.У нас любят исследовать мумии- разбирая их на частицы и находя лекарства от новых болезней.Но очень мало любят читать).Читать вдумчиво.Это сложно.
Недавно я была в одном из Больших Городов.Ты знаешь, Рыжая...До одури люблю фатальное одиночество в толпе.Более того, того, вдруг поняла- я не смогу им поделиться ни с кем и никогда.Не получится.Слишком оно самодостаточное.Так вот- бегут себе люди, мчатся машины, мужчины кидают взгляды, кто на грудь, кто на ноги.Есть и любители поп.Девочки- такие красивые, молодые.Женщины- такие славные, что только целовать и кружить в вальсе.Оказываюсь я на острове.Туда ведет мост.Там есть динозавры.Там есть тигры.Но слона нет.А когда нет слона, это не остров))).Но ладно, не важно.Я взрослая, иногда правильная девочка.И даже знаю, что слон стоит миллион евро.Поэтому его и нет.Перед входом на остров есть кафе.Там работает молодежь. Они умеют жарит картоху, накрывать на стол, приносить приборы.Они утомлены этими гребаными посетителями.И, естественно, хотят нормальных чаевых. Так вот.Спрашиваю у девочки "Скажите, пожалуйста, а тут, на острове, львы есть?"Она смотрит на меня и говорит "Не знаю".Я продолжаю"Вы, наверно, новенькая?".Она "Нет, я тут уже два года работаю"))).Я засекла.От львов до кафе ДВЕ минуты.Эта девочка обязательно выйдет за муж.Родит ребенка.Вырастет по карьере...Она не будет думать о Париже.Она не будет думать о том, а любила ли Татьяна Онегина на самом деле или это были созависимые взаимоотношения.Ей насрать голуборогих червяков Набокова.
И таких девочек, Рыжая, миллиард).И они рожают.Они воспитывают.Они зарабатывают.И что самое-самое крутое- с ними мужики счастливы))).Борщ, чистый пол, денег не просит, секс регулярный, возможно даже мультиоргазмы.
Знаешь, сто тысяч лет не писала письма.Все больше разбиралась в быту, в том, какой тряпкой вытереть пыль и какое моющее средство лучше.Вчера в море спокойно проплыла мимо тонущей божьей коровки, кстати.Научилась варить правильную манную кашу- оказывается смысл в точнейшем соблюдении пропорций.
Поставила памятник маме.Удивлена, но люди хвалят.Даже соседи))-ух уж эти соседи, сказали, что красивый.Как можно хвалить замурованного человека, который сбросил тело, словно одежду?Не знаю.Есть очень много вещей, которые я не знаю.
Представляешь, Рыжая, пару месяцев назад ко мне в Другой Большой Город из Парижа приезжала подруга.Повела ее в арт-кафе.Поделилась пусть не фатальностью, но тем местом, которое не напрягает.Лепили.Я не помню что.Я уже давно не помню.А она- флаг Франции).И что ты думаешь?От чего-то она уже более 15 лет хранит мои письма.Возможно, всему виной "учительский почерк".Я, впрочем, ее тоже храню.Из-за того, что мы закончили институт художественного трепа и умеем облекать слова в форму.А, может,из-за любви .
Будь Рыжая, здоровенькой.Это основное.Мне об этом сказал друг, умирающий от 4 стадии рака.Умирает уже пару лет как.Но не сдается, чудак.Уже ведь объясняла- главное, цветы.За гробом мужчина, если умирает первым, обязательно должен встречать женщин с цветами.А она его - только с борщом!Ибо говенный борщ, Рыжая, мужики никогда не прощают.Даже за гробом.
А вообще спасибо тебе, что ты есть, спасибо, что читаешь.Кстати, пью кофе с твоими палочками).Вкусненько).
Когда-нибудь, я напишу тебе про Слона.Про тараканов.Про море.Если успею
За сим, откланиваюсь.Жму твою лапу и ныряю в свое безмолвие.Одеваю маску.Ставлю стекло.И иду заниматься тем, что другие люди называют "жить".
Твоя Гюльчатай

Cижу,как дура,плачу..золотко моё --спасибо тебе,спасибо за то ,что ты есть.за то,что именно такая-глубокая,мудрая,с небольшим налётом тоски и печали.но уж если загорелись глаза,то ты чудо -чудное. .Вот только давненько я тебя не видела с горящими глазами..от этого становится грустно и я судорожно пытаюсь придумать ,что же такое сделать,чтобы расшевелить тебя..может через костёр попрыгаем,папоротник поищем заветный,ведь не важно,что ночь на Ивана Купала недавно прошла..?? или же ещё что-нибудь придумать в неукладыающееся в рамки обычного уклада и течения жизни

а я свои письма одеваю в эссе,ведь письма уже не в моде--скинул смс ,пару слов по существу,и ок
эссе пишу тут,в тайне надеясь,что кому -то они приходятся по душе ,ведь письма они как люди, должны быть услышаны или прочитаны ..


viewtopic.php?f=34&t=2097

и пиши про слонов))я помню.что ты их любишь больше всего, а я тебе пока Арбенину скину
Голубой слон
Мне мама купила пластилин
И сказала: "Лепи!"
Как много животных, как много картин
Но он был один.
И чтобы тебе не бывало грустно
Когда на небе висит луна
Мне хотелось слепить для тебя голубого слона.

Ты чувствуешь стиль, и пропуски букв.
Ты очень далеко от сигаретного дыма.

И в каждом небе всего один звук,
Который ты когда-то, возможно, любила.
И чтобы не хотелось забыть потолок,
От которого даже возможна война
Мне хотелось слепить для тебя голубого слона.

И когда тебе хочется, ты молчишь.
И когда тебе весело, ты смеешься.
А в городе этом так много снега
И совсем немного остается солнца.
И чтобы тебе хоть на минуту
Перестало казаться, что осень ушла
Мне хотелось слепить для тебя голубого слона.

спасибо, звезда моя за заботу и ласку.и даже за попытки что-то там придумать.я не знаю, что должно случиться, в хорошем смысле этого слова, чтобы я расшевелилась.правда))).иначе- уже бы шевелилась.я скупа на эмоции. не умею или забыла.вот реально если подумать.нет той мечты, от которой перехватывает дух.скорей всего- я прагматичный реалист.
Одетые письма- круты до нереальности).Я думаю, многие тебя слышат и читают.И это правильно.Как человек один не может ни черта, так и письма- обязательно должны быть прочитаны.

недавно ко мне на встречу прибегала Рыжая.Принесла мне нового питомца.Просила любить, поить и жаловать))).Дорогая, как смогла
все эти дни я очень хотела, чтобы он ВЫРОС).Мечты сбываются

скоро он весь обрастёт зелными "колючками"

прям Принц))не иначе люблю обросших и колючих

Я хочу, чтобы все были счастливы… Утопия, конечно, но очень хочется.



Сто часов счастья...
Вероника Тушнова

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало?